... mi bandera.
63ª Maleta
El que algo quiere, algo demuestra.
Sus cabellos flotan y se entrelazan en el aire sujetados por la fuerza de hilos finísimos, invisibles que se mueven viajando desde el horizonte hasta alcanzar la orilla en la que aguarda. Los siente recorriendo su piel, acariciando sus mejillas, levantándole la falda. Los adivina en el perfil espumoso de las olas, en los pequeños torbellinos de arena, balanceando las copas de los pinos.
Quiere dejarse ir, abandonar el peso de la gravedad, clavarse mil agujas y sentir una descarga de electricidad que se encargue de crear un movimiento cualquiera, autómata. Pero pesa demasiado. Su cuerpo, su cabeza y hasta su alma se ha vuelto tan densa que ni la luz del nuevo año escapa y se consume en su interior como si nunca hubiera existido.
El que no tiene esperanza, podría no vivir.
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La actitud del barman me tenía desconcertado. Un poco más si cabe que todo lo que estaba ocurriendo en el mundo. Pero él estaba convencido de que debía aislarse en su habitación a pesar de que el médico de cabecera le había indicado una simple infección de las vías altas.
- Pero si han dicho en la tele que aquí en España no hay nada de eso y que es improbable que llegue. ¡Sal aquí y cena conmigo en el salón hombre!.
- Que no botones que no insistas. Si es un simple resfriado, mejor. Pero, ¿y si no lo es? - inquirió. Tengo una amiga enfermera que me ha dicho que ya hay algún caso aquí mismo en la ciudad.
- Pero, ¿cómo puede estar tan segura?. No voy a estar dejándote la cena en la puerta toda la semana como si fueras un recluso peligroso. - amenacé. Mira, empiezan las noticias. A ver qué nos cuenta "el Vicen" antes de 'El Hormiguero'. - le dije a gritos desde el sofá.
Aquella noche las noticias abrieron con el primer caso registrado de Covid19 en Europa; un turista alemán en la isla canaria de La Gomera.
- Joder, barman... A veces me caes fatal. - dije para mí mismo.
En el hilo sonaba The Cinematic Orchestra
